Senhor!

(Areal- Região dos Lagos- RJ)

Senhor,
A centésima ovelha não é aquela que cai exausta,
Não é como a cabra caprichosa,
Que partiu ao vento da independência,
Que inebria a centésima ovelha:
Ela era a mais triste do aprisco, a menos bela,
Aquela que se desespera.
Ela começou se arrastando atrás do rebanho,
Já indiferente ao barulho das fraternas patinhas
E se afastando na poeira.
O cachorro de seu dono, por vezes, a tinha mordido
Sem compreendê-la,
E o próprio dono a tinha ferido como seu cajado,
E este golpe, mesmo suave, lhe tinha doído muito.
Um dia, ela preparou a sua fuga,
No desvio de um caminho da roça rodeado de cercas.
Viu-se então livre para ir sozinha ao encontro da morte,
Durante um momento, ela teve saudade do aprisco bem protegido,
À noite, em um cercado, no calor mútuo das lãs sujas,
Afastou-se.
Ouviu seu nome nos  lábios do pastor cuja voz, para ela,
Tinha se tornado mais severa há algum tempo.
Abafou o eco.
Agora, ela estava de fato sozinha, sem sofrimento,
Sem inveja, simplesmente abandonada.
E a noite caiu.

Ela adormeceu de desgosto e de tristeza,
Com o sono inevitável e agitado do jardim da agonia.
No fundo de um arbusto, na pedra.
Um barulho de galhos afastados a despertou, ela se sentiu erguida,
E reconheceu, sem abrir os olhos, o bom odor costumeiro
Das mãos de seu dono, vindo só para ela;
Reconheceu o calor de seu pescoço,
A centésima ovelha, Senhor, é a alma que não tem esperança.
(P. Joseph Doucet)