Da Arte de Escrever

"Não sabia improvisar, estava infectado com o vírus dos intelectuais: o formalismo".
(Augusto Cury)

Sensível às Flores 

"Eu gosto dos loucos porque eles são iguais aos escritores, veem as coisas além das aparências."

Então ouvi uma voz do céu que me dizia:
"Escreve".

(Ap 14,13)

Escrever para o Outro, Escrever para os outros, escrever para si mesmo.
(François Cassigena-Trévedy)

Escutem o que lhes conto...

Por que escrever?

Não se corre o risco de repetir o que outros já escreveram?...

Nem mesmo esse temor poderia nos deter.

Adoro quando o tempo está assim, como o do fim de semana: friozinho, sol fraco, que de vez em quando se esconde, tímido, atrás de nuvens escuras. Quando posso me sentar com um livro, uma xícara de chá e ficar, por longas, longas, horas, absorta e enfronhada num mundo em que não vivo, num outro mundo, paralelo, feito de histórias de outros, contadas com maestria, prendendo minha atenção.

No silêncio e calma, prefiro a casa deserta, mas também gosto de ter a família por perto. Mesmo tendo mais coisas a fazer, me retiro para o meu canto preferido e, quando posso, retomo o meu mundo e deixo a minha imaginação voar.

Ando tão mergulhada em meus escritos, que, de vez em quando, preciso sair para outras caminhadas, por outras paisagens, outras épocas, outros países.

Isso me alimenta, me oferece uma diversidade de olhares, dos quais necessito para escrever.

Tenho notado algo que veio muito forte, em mim, com a maturidade: Meu olhar se aguçou, meu entendimento das coisas e do mundo se ampliou, como se meus neurônios se multiplicassem e minha inteligência se refinasse.

O autoconhecimento faz isso conosco, nos fornece subsídios para que compreendamos melhor o mundo.

Minha capacidade criadora também tem crescido de maneira notável. E isto não é autoelogio. É constatação.

A cada dia, sinto que minha criatividade se amplia, cresce. Seria isso o que os antigos chamavam de "sabedoria"?

Estou com minha atenção, também, redobrada. Meu lado observador, aprimorado. Como se meu radar para as coisas e pessoas estivesse exacerbado. Noto o que outros não notam, percebo o que outros não perceberam.

Todos os meus sentidos estão voltados para a Criação, para o entendimento, para o depreender.

Livros fazem isso com a gente. Abrem nossa cabeça, nos preenchem, ocupam os cantos escuros, os lugares, os vãos.

Mas para que isso ocorra é preciso ter sido preparado, através da vida, para esse preenchimento. E ele vai sendo feito, homeopaticamente, ao longo dos anos.

Afinal, literatura não é Botox. Escritores, que possam ser chamados por esse nome, não se encontram em qualquer esquina.

Para que a leitura encontre eco dentro de nós, é preciso mais do juntar palavras ou concatenar ideias.

Para que um escritor faça jus ao nome de escriba é preciso ter lido mais do que livros de autoajuda ou romances de bancas de jornais.

Escritores se fazem ao nascer e se aprimoram ao longo da vida. E isso, não é para qualquer um. Podem até achar-se escritores. Podem até ser descritos como tais, mas não o são e jamais o serão.

Volto eu para o meu sofá, meu chá e meu livro... já divaguei demais pela arte da escrita. Porque a escrita é arte. 

(As palavras acima  são em base a uma leitura que li - Monge de Ligugé).

Agradeço à querida amiga Gracita que me ajudou com a capa acima na sua formatação (medida exigida pela editora virtual).

E assim, com as publicações anima, terminei meu ano de 2022.

Também agradeço a gentileza da amiga Gleize por ter divulgado meus livros de flores Aqui. Muita generosidade, nem muitos  que o recebem o divulgam. Tudo na pura gratuidade é feito por mim. 

Amo escrever por escrever, não mais, sem fins lucrativos.